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The winners of the Story of the Night

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Publié le lundi 08 juillet 2019

The Long Night of Writing offered a writing contest called the Story of the Night, which consisted in writing a 500 to 800 words story with specific words.

Here are the three best stories:

1st place: Micaela Sofia Ribeiro

 

Hommage à l'art

 

Ô lecture, ô lecture,

Belle, mais très dure

Quand l’intelligence n’est pas sûr

Tu finis en pâture.

 

Heureusement pour nous

La bibliothèque est au rendez-vous.

Les livres et leurs enseignements

Nous font voyager dans le temps.

 

Lieu de rencontre et d’imagination

Tu remplis ta grande fonction :

Montrer la sagesse et effacer la paresse

En t’inspirant de princes et princesses.

 

Nous pouvons partir de Bruxelles

Et atterrir aux Seychelles.

En feuilletant un bouquin.

Tantôt drôle, tantôt coquin.

 

On apprend le nom des animaux

Souvent très grands mais aussi très beaux

N’oublions pas les fourmis et coccinelles

Très petites malgré elles.

 

On y apprend aussi des langues étrangères

Celles des jeunes gens et des mégères

Des mots tels que spadséieren

Qui riment avec studéieren.

 

Et que dire de l’écriture

Sa compagne d’aventure.

Après quelques coups de stylo

Surgit une panoplie de mots.

 

Qu’est-ce que c’est compliqué

D’écrire tant de versets !

Mais quelle jouissance

De montrer tant de puissance !

 

La maîtrise de la littérature

Est loin d’être une mésaventure.

La maîtrise du droit,

Peut aider, parfois !

 

Avec l’écriture nous pouvons escalader

Même les rochers les plus compliqués.

Avec un petit crayon

Nous pouvons sauver le réveillon.

 

En voilà beaucoup de raisons

Pour ne pas rester à la maison.

Sortons à la rue, roulons-nous dans la boue

Faisons quelque chose, mais restons debout !

 

Nous sommes les maîtres de notre destin

Choisissons le bonheur qui viendra demain.

Nous pouvons être des Samaritains

Même sans parler le latin.

 

Ceci aurait pu être un poème s

on prétendaient faire de la poésie.

Mais comme vous le voyez ici,

Ce n’est qu’un peu de fantaisie.

 

Un monde où la lecture est appréciée

Est presque un monde rêvé.

Un monde ou l’écriture inspire,

Est un monde à ne pas fuir.

 

Ce monde ainsi conçu

Ne peut qu’être vécu

Vivons en constante lecture

Pour vivre sans rature.

 

Ayons recours à l’art

Pour ne plus en avoir marre.

Vivons en harmonie,

Même avec nos ennemis.

 

Ne perdons rien de ce monde merveilleux

Rempli de contes chaleureux.

Le conte étant entamé

Tu te dois de l'accepter.

 

Ouvre ton cœur à cette solution

Pour donner libre cours à ton imagination.

Il faut se libérer de chaînes de la réalité

Pour connaître la vraie liberté.

 

Véritablement s'épanouir,

Sans peur de nuire

Une échappatoire provisoire,

Que cela soit le jour ou le soir ;

 

Voici ce qu’est pour nous

L’amour le plus doux.

Aujourd’hui Il nous permet

De faire comme en juillet :

 

Se réveiller un lendemain,

Avec l'envie de prendre se vie en main

Prendre exemple sur son héro

Pour affronter tous les taureaux.

 

Ces taureaux ne sont pas des animaux

Pire, ils sont nos égaux.

Soyons ouverts, soyons gentils.

Acceptons tout le monde avec sympathie.

 

Et si c'est une héroïne,

Un être comme une épine.

Elle fait partie d'une belle rose,

Mais nuit toujours à qui trop ose.

 

Donc souvenez-vous

De ce petit rendez-vous ;

Que cela soit avec une page

Ou un stylo : rendez toujours hommage !

 

2nd place: Simon Bertelson

 

Encountering a butterfly

 

It is a sunny day. A light buzzling noise of traffic surrounds me as I am making my way through the city. I am walking on the pavement and I sense this encompassing light atmosphere from the people around me. It must be the soothing rays of the sun and the clear skies above us that generate this atmosphere. Or maybe it’s just down to the fact that it’s Sunday; people are always in such a gentle mood on Sundays. A mood that seems joyful and melancholic at the same time. Almost as if people recognize that the freedom and authenticity of the weekend now fades away into everyday life once again.As I walk, I notice a rhythmic humming in my mind as this one word autonomously repeats itself for every single step that I take: “spadséieren, spadséieren, spadséireren”. I deliberately avoid stepping on the lines between the pavement tiles so that every step touches firmly in the middle of each tile: “spadséieren, spadséieren, spadséireren”. I keep walking like this in an almost automated robotic fashion until I deliberately stop and return to reality. I consciously shake my head as my gaze drifts from the pavement tiles towards the building beside me. It is a ten-storey cobber-coloured architectonical weirdo. One of those typical modern buildings that has to be so unique that it ends up looking exactly like everything else. The sun reflects itself beautifully on its surface and above the entrance hangs a capital-lettered sign: “Bibliothèque”. I enter the building. It is a big and open room with crisscrossing escalators everywhere. I stroll around between the bookshelves and let my fingers trickle from book to book as I pass by them. The amount of books in here is astonishing. It just takes a little bit of reflection to realise it, but once you do, you’ll get utterly perplexed by the productivity of man. I continue thinking: Will anyone ever read these books? We live in this society that is completely consumed by the idea of productivity. So many people have invested their time and energy, maybe even their whole existence, in the creation of these books, and now they are here, on these bookshelves as small and personal pieces of their authors. Yet no one cares to read them, as were they worthy of attention in and of themselves. Instead, this society has corrupted us by the idea of productivity so that the only value of all of these books is their ability to contribute to new works and new books. It becomes this circular-fashioned and eternal hunt for meaning, where each and every individual may feel a sense of accomplishment once he or she has finally managed to contribute with the publication of a new work. Productivity becomes the justification for your existence, but in the end, all it accumulates is noise, as everybody speaks but no one truly listens.

I release myself from my strain of thought and stop to have a look at the books where I am standing. I am at the section for biology. I grab one of the books in front of me. It is about butterflies. A whole book of 231 pages about nothing but butterflies. I put it in my bag and walk towards the emergency stairs. Apparently, these are the only stairs available aside from the escalators. I guess no one would want to take the stairs unless a genuinely catastrophic event were to occur. No one but me that is. I walk upwards and for every step that I take, I can feel my pulse beat faster. As I reach the top, I am actually on the verge of panting. I open the door at the end of the stairway and find myself at this rooftop terrace of the library. I walk to the edge of the terrace and climb the small railing that surrounds it. The sun is still shining and I feel the heat from the warm graphite tiles as I place my backside on the ground with my feat dangling off the edge of the building and my back leaning towards the railing. I take a deep breath and calmly exhale as I enjoy the warm and sunny weather. I take off my ‘Huckepack’ backpack and find the book about butterflies along with some fresh strawberries that I bought in Carrefour just a while ago.

As I enjoy the juiciest strawberry I could find, I start reading about these butterflies. The diversity is breathtaking. The pages are yellowish and there are graphic illustrations of the different species with descriptions of their evolutionary abilities. Published 1973 it states, which leads me to the sad reflection that a great deal of the butterflies depicted herein, are probably extinct by now. I rise to my feet as I feel the heat of the sun on my skin. A slight breeze caresses my face and below me, I hear the somehow gentle sound of the buzzling traffic. I close my eyes for a while and as I open them again, I stare towards the eternal blue in the distant sky.

… And then I jump.

 

3rd place: Sven Bloes

 

Kiste

 

Tief unten im Regal steht diese verschlossene Kiste. Was du wohl darin entdecken kannst? Eine zartgrüne Wiese im Sommer, auf der die saftigen Halme nach dem Gesang der Sonne tanzen und freudiges Lachen verbreiten. Eine tiefgraue Schlucht, die sich vor den Felsen verbeugt, wie eine Dienerschaft vor seiner Königin, ihre gebeugten Rückensäulen verbinden sich durch eine knarrende, wackelige Brücke, die deine Reise fortbestehen lässt, sie erst zu dem macht, was sie ist. Ein wuchernder, erdbrauner Wald, in dem mittags Musik gepfiffen wird, abends verschleierte Schattengestalten Schlangen aus ihren Gewändern speien, nachts in flimmernden Lichtchen winzige Figürchen ihre Pilzkreise umtanzen und morgens der Tau von den Baumkronen an den Rinden bis in den Grund hinuntergleitet in dem jemand Höhlen und Gänge vorbereit hatte. Ein verlassenes Haus, das sich langsam mit der Natur anfreundet, die Eingangstür geht ganz leicht auf, der Gang lädt ein, verstaubte Möbel wurden besessen und belegt, die Treppe führt nach oben durch ein Zimmer, immer weiter hoch, durch das Dach, durch den Himmel, weit, durch die Wolken, dann hört sie auf. Oder sie geht weiter. Ein vergessener Garten, ein Labyrinth aus Rosen, unterwegs findest du einen gelben Faden, eine Geschichte, ein Schweben, in dir lebt die Vorstellung, hier würden noch andere Wesen leben als nur du. Eine umwerfende Bibliothek, deren unendlich hohe, mit Codizes bepflasterte Wände sich vor dir aufstellen, wie Wächtertitanen einer sagenhaften Handelsstadt, an den höchstgelegenen Regalrängen kannst du ein schwächliches Straßenlaternenlicht erkennen, das immer intensiver leuchtet, je näher du mit deinem rostigen Fahrrad über die Schiebeleitern rauschend heranfährst. Ein blutrotes Erdbeerfeld, dessen frische Strahlungskraft sich im Himmel spiegelt und ihn zu einem sanften Sonnenuntergang verleitet, dessen letzte kitzelnde Strahlen sich nostalgisch von dir verabschieden. Ein ruhiger Bergsee, auf dessen tiefem Grund die starke Dunkelheit sich vor sich selbst fürchtet und du am liebsten mit ihr in den Himmel flüchten würdest, um bei Nacht mit den schelmischen Sternen Balladenlieder zu betanzen und sich bei regnerischem Tageswetter schwimmende Gewitterwolken zu schützenden Hüten zurechtzuziehen. Ein dicker, schwerer Eichenschrank, der, als du ihn neugierig öffnest, tausende von Papieren, Zetteln, Briefen, alten Stoffteilen und kurzen Tischdeckchen in die wilde Freiheit hinausschießt und dieses Farbenspektakel in deinem Zimmer einen fliegenden Wirbel verursacht, dem du nachblickst, als er sich aus dem offenen Fenster in die unerkundete Welt hinausstiehlt. Ein leerer Gerichtssaal, auf dem Kopf, du drehst dich um und alles verschwindet, du sitzt auf einer schwingenden Schaukel, die Seile reichen endlos hoch und unter dir; kein Boden. Ein gefiederter Igel summt dir wie eine nette Nervensäge kleine Frechheiten ins Ohr und schaut dir durch die Augen, dann explodiert er in tausend farbige Striche und du stehst auf einem Tierpanzer mitten in einem Sturm im Meer, dein Haar möchte mit dem Wind davonreiten und dein Gesicht wird mit feuchter Kälte bepinselt. Der Himmel öffnet sich und eine einzige Schneeflocke, die sich von einem hellen Lichtstrahl ummanteln lässt, schwebt langsam dem trocknen, rissigen Boden entgegen. Du fliegst mit einer unaufhaltbaren Geschwindigkeit auf etwas Unerkennbares zu, dann schließt sich der Deckel und ist verschlossen, wie vorher.

Du siehst, du brauchst keinen Schlüssel um die Kiste zu öffnen.